Seis grados de separación

"En 2011 la empresa Facebook realizó un estudio denominado “Anatomy of Facebook”2 con todos los usuarios activos de su página en ese momento ...Los resultados mostraron que el 99,6% de pares de usuarios estuvieron conectados por 5 grados de separación. "

Debió ser en aquella cena navideña. Nunca los poníamos juntos porque temíamos salir escaldados por la deflagración. Uno a un extremo de la mesa y la otra en el contrario. Era la única forma de que todo transcurriera en paz. Aún así se las apañaban. Si se hablaba de política, uno era rojo granate y el otro azul falange, y no necesariamente en ese orden. Si el tema era deportivo, uno era antitaurino y el otro descendiente directo de Marcial Lalanda. No os cuento si se trataba de hombres vs. mujeres. El extintor debía presidir la mesa, para la seguridad de todos.
Pero en aquella Navidad, y en medio de una de sus típicas discusiones, en esta ocasión creo que era Visa vs. American Express, o algún tema similar, cuando creían que estábamos concentrados en el excelente Ribera (que ya tenemos una edad), le pillé lanzando hacia la antártida de la mesa una sonrisa que jamás había apreciado en su rostro. A velocidad de vértigo deslicé mis ojos hacia el hipotético destinatario. Durante algunos segundos, los imprescindibles para la acomodación de los músculos oculomotores, pensé que el caldo ribereño había ascendido en exceso o simplemente que debía revisar mi graduación.  Hasta que detecté unas sospechosas manchas de color rojo brillante, hemáticas,  en lo que debería corresponder a las habitualmente paliduchas mejillas de ella. La que ocupaba el polo sur se había ruborizado como una colegiala adolescente.
Me costó entenderlo y aceptarlo. Probablemente me indigné. Esa pareja de maleantes había estado jugando con nosotros desde  la infancia. Recordé los juegos infantiles, donde siempre iban en equipos distintos. Jamás se ponían juntos en clase. No compartían meriendas ni chuches. En cualquier juego competitivo casi necesitábamos la presencia de la Benemérita para evitar un drama. Recuerdo un día con el trivial. Dios bendito.
No tuve que esperar mucho. A la salida de la cena, atenacé a mi amigo con una mano sabiamente dirigida a su carótida, y segundos antes de desmayarse me confesó que ella esperaba un hijo suyo. Me costó un momento decidir si le remataba o si le reanimaba. Entiendo que decidí hacer lo segundo porque sigo en libertad.
A los pocos días,  y tras haber rechazado múltiples llamadas de ambos, tal era mi estado, mezcla de estupor, asombro e indignación por la Divina Comedia que aquellos farsantes habían representado, acepté reunirme con ella, a él no quería acercarme por si completaba el intento homicida.
Eligió bien. Es muy lista. En ese mismo bar habíamos tenido algunos escarceos adolescentes a los que ambos pudimos sobreponernos con facilidad. En la misma mesa, y probablemente en la misma silla.
A mí me cedió la posición más alejada a la salida, seguramente para impedirme una huida precipitada. Y entonces me lo contó.
Por supuesto, como excelente ejemplar del sexo opuesto que es, se liberó inmediatamente de su responsabilidad y decidió transferírsela a algún pobre diablo sin los suficientes recursos para defenderse. A mí.
"La culpa es tuya, nene. Cada vez que discutíamos él y yo, tu venías y me describías todas sus cualidades. Es verdad que nunca te creí, porque tú eres su amigo, más que su hermano. Has compartido con él tantas cosas que tu objetividad debía ser seriamente cuestionada. Tantas fueron las discusiones, y tantos los elogios que le hacías que un día decidí escucharte. Me dijiste que era la mejor persona que podría existir, no lo he olvidado. Que pondrías tu vida en sus manos sin dudarlo. Y me pilló en uno de esos días. No, no de esos mensuales, machista imbécil. Uno de esos días en los que estás más receptiva a ideas y personas disparatadas. Y le llamé"
Cuando el mentón comenzó a golpear el borde de la mesa, tal fue mi asombro, cerré la boca y dejé que continuase, ya completamente derrotado.
Lo que vino a continuación ya fue más de lo mismo, cómo volvieron a quedar en una y otra ocasión, cómo se presentaron a sus familias,  manteniendo el pacto de sangre de no decirnos nada a los amigos, por si las cosas se torcían, para que no pudiéramos sentirnos incómodos. Me describió con todo lujo de detalles cómo descubrieron que tenían los mismos gustos ocultos. El por las novelas románticas y ella por el cine negro. Ella adoraba la velocidad, mientras que el coche de él parecía sacado directamente de Maranello. El le reveló sus secretos más íntimos, cómo lloraba a lágrima viva con los musicales de Broadway; Incluso le enseñó los recortes de las novedades de la Pasarela Cibeles. Ella tuvo que confesar que con los hombres no tuvo ninguna suerte, ninguna.
Cuando pedí la cuenta, ya estaba vencido, perdido, entregado y plenamente derrotado en la técnica y en la táctica. Y pase de odiar a mi amigo por su traición más absoluta, a envidiarlo de una forma total, íntegra y superlativa. No es solo que tenga la historia de amor más perfecta posible, sino que ha podido deshacer uno detrás de otro los seis o seis mil grados de separación que había entre los dos. Y en cada unos de esos nudos que iba deshaciendo o cortando, se hacían más grandes.
El, ella, y sobre todo ellos.

Bipolar

No son pocas las veces que me he reído interior y exteriormente de las frases pedantes, rimbombantes y probablemente carentes de contenido con las que nos suelen deleitar algunas de las rutilantes estrellas del firmamento literario (he picado, mira que ha quedado pedante)
De entre ellas, mi preferida es "me encontraba en un  vacío creativo...que duró n lustros..."
Siempre he reflexionado acerca de esos vacíos creativos, y siempre he llegado a la conclusión de que el vacío era más de ganas que de inspiración, y más de actitud que de creatividad.
Y en estas que yo mismo me encuentro en un ...socavón creativo de agárrate y no te menees, y pensando "mira que si fuese cierto lo del vacío creativo", y planteándome seriamente pedir disculpas a distancias a los ofendidos, cuando una sencilla conversación con una experta profesional socio-sanitaria, me sacó de dicho barranco imaginativo.
En dicha conversación, se destacaba la importancia de la creatividad, la riqueza de vocablos y la empatía a la hora de afrontar las evidentes diferencias semánticas y gramaticales que se producen entre los profesionales y los usuarios de las nobles artes sanitarias.
No es la primera vez que los duelos gramaticales entre profesionales y los que esgrimen la tarjeta sanitaria son motivo o inspiración para uno de mis escritos (véase "El derrape cerebral"), pero no podía por menos que compartir con los lectores de antoniadis9, todos ellos ávidos de información sanitaria rigurosa y veraz, los pequeños desencuentros semánticos enfermero-enfermado, con el inocente fin de confeccionar paulatinamente un modesto diccionario español-paciente, paciente-español.
La usuaria en cuestión, perpleja antes las oscilaciones aparentemente injustificadas de su tensión arterial, decidió que su particular situación debía merecer alguno de esos términos extraños con los que los sanitarios suelen clasificar a casi todas las cosas que le pasan a uno.
Descartado que ella pudiese ser "hipertensa", porque sus 84 años anteriores tenía la máxima en 9,5, y mucho menos eso de la hipertensión esencial, porque en su caso, no era "esencial", sino más bien anecdótica, decidió que el término médico que mejor le encajaba era "bipolar", ya que unos días tenía la tensión normal, y otras la tenía alta.
Bipolar me he quedado yo cuando mi fuente me ha contado el episodio, porque no sabía si echarme a reír o salir corriendo a escribirlo, no se me fuese a olvidar. Y no ha sido el único equívoco, el otro me lo dejo para otra entrada.
Luego he pensado que la paciente podía tener algo de razón, ya que los factores emocionales influyen en las cifras tensionales, y si uno se encuentra en posición de "polo negativo", igual la tiene más alta y a la inversa. A ver si se refería a eso, aunque lo veo poco probable.
Lo cierto es que esa "bipolaridad" ha conseguido sacarme del abismo creativo, y hete aquí que me encuentro aporreando la tecla, con una agilidad y entusiasmo que no tenía hace unas semanas. Así que mi respeto y agradecimiento a la paciente y mi gratitud literaria y mi corazón al completo, con sus aurículas, sus ventrículos y el resto de sus cosillas, a mi fuente. Y que me cuente muchos más.
Y yo, probablemente bipolar desde hace algunas semanas, me he enganchado definitivamente al polo positivo, reconociendo que el otro tiene fuerza suficiente para llevarme al lado oscuro en cualquier momento. En parte será por los que me rodean, que me merecen aún más positivo. En parte por el deseo de ser y estar positivo, en parte por las sorpresas auxiliares de la vida, bipolares normalmente, y muy probablemente por las fechas navideñas a las que nos aproximamos y que, en contra de la corriente general, a mí me arrastran definitivamente al tradicional optimismo que últimamente estaba perdiendo. Es que veo el espumillón y no se si liarlo o inhalarlo, pero me eleva a los ochomiles de un único empujón. (véase "wiwichu")
Otro día os cuento la otra perla idiomática, que no tiene desperdicio. Ahora me pongo a preparar el tradicional viaje navideño a Londres, que como sabéis "En Londres no hay nada seguro excepto el gasto”, (William Shenstone)

Un mundo feliz

Aunque esta entrada tiene título de redacción de colegio para presentar a concurso, he de decir que no me apetece ni un poquito comenzar a discernir al respecto de un concepto tan personal, etéreo y utópico como el de enumerar o detallar las características de lo que en mi particular visión podría ser un mundo feliz.
A lo mejor se trata de mantener una situación próxima a la actual, con alguna sugerencia de pequeños cambios en aspectos concretos y probablemente materialistas, o pudiera tratarse de un cambio radical de lo vivido en la actualidad, o quizás el planteamiento pudiera ser completamente revolucionario, afectando a mí, a los míos y a la sociedad en su conjunto.
Además, escritores muy señalados han plasmados sus ideas de forma mucho más brillante de la que se me ocurriría a mí, aún viviendo tres vidas seguidas de a cien años cada una, por lo que me parece que además de cansado y complejo, este propósito pudiera ser un tanto soberbio y pretencioso.
Luego está la cosa de la utilidad o importancia relativa que el hecho de poseer una opinión sobre cómo debiera ser el mundo para considerarlo feliz, pudiera o pudiese tener la más mínima influencia sobre cómo va a ser realmente.
Decía Marco Aurelio que era una tontería preocuparse del mundo, porque el mundo no se va a preocupar por ello. Aunque suene un poco paradójico en un tipo que se fue a hacer la guerra en sitios como la actual Siria, se supone que sin armas químicas, es conveniente recordar la enorme influencia que filósofos como Lucio Anneo Séneca, probablemente el máximo representante de la filosofía estoica, ejercieron sobre Marco Aurelio. Seguramente que también pudo hacerlo el paisanaje, ya que ambos nacieron en la provincia de Córdoba. Conviene señalar que la caló de Córdoba en pleno mes de agosto puede hacerle a uno volverse estoico, o lo que haga falta.
Sin entrar en tanto estoicismo, el título de la entrada de hoy ha sido elegido en homenaje al famoso libro de Aldous Huxley, que me ha acompañado unos días en la bolsa de la playa, junto con las palas, la pelota, las toallas y los pareos. Como siempre, inasequible al desaliento, he tratado de transmitir a mis muchachos el inmenso placer que me proporciona la lectura por segunda o tercera vez de las aventuras de los alfas y los betas, obteniendo un respetuoso silencio misericordioso por ambas criaturas. No consigo que se sumerjan en mis obsesiones literarias, pero probablemente debido a la excelente educación y respeto al protocolo familiar que se ha intentado transmitirles, últimamente no les he visto hacer aspavientos, y ya ni siquiera me lloran. Un día de éstos, aprovechando que estén dormidos, pienso colocar un ejemplar de cualquier novela de Raymond Chandler o un poema de Neruda, y esperar a ver si consigo un trasvase de conocimientos a través de la almohada, bien sea por ósmosis o quizás mejor por enlaces covalentes.
"Porque los detalles, como todos sabemos, conducen a la virtud y la felicidad, en tanto que las generalidades son intelectualmente males necesarios"
Tengo que confesar aquí, entre nosotros,  que el libro, aunque me gusta una barbaridad, por el derroche de imaginación y sabiduría, y muy especialmente la capacidad de predicción que un tipo de 1932 ha podido tener de alguno de los males de nuestra sociedad actual, nada menos que 80 años después, consigue que me considere una especie de cateto intelectual, porque yo no solo no me atrevo a semejante cosa, sino que no tengo nada claro lo que voy a hacer mañana por la mañana.
A la vista de que las vacaciones no son un periodo adecuado para que uno empiece a considerarse una especie de analfabeto funcional, decidí terminar el libro y cambiarlo por una novela policiaca ambientada en Barcelona, y cuyo protagonista es un Inspector de Policia español, de origen argentino. Fijaos cuan acertada elección para  desengrasar, considerando que pocas cosas en el mundo me interesan menos que la Barcelona contemporánea y las andanzas de un Inspector argentino. Pues si no quieres caldo, dos tazas. Página no se cual, pero de las primeras, y el autor pasa a citar frases textuales de qué libro...? Pues sí, de Un Mundo Feliz.
"Porque los detalles, como todos sabemos, conducen a la virtud y la felicidad, en tanto que las generalidades son intelectualmente males necesarios"
Los detalles. A ver si se va a tratar de eso. De que cada uno de nosotros pueda confeccionar su propio mundo feliz a partir de un puzzle, un collage o un mecano de detalles que, quizás perfectamente ensamblados, o incluso forzando o recortando las piezas para su encaje, nos hiciera que el soma, aquella droga de la felicidad imaginaria de Huxley, fuese innecesaria, superflua, y en caso de emergencia, se sustituyera de forma eficaz con una charla con los amigos, una partida de mus, una tumbona en Gandía o, si la ocasión lo justificase, la magdalena de Proust vs. el espirituoso preferido del lector (véase entrada nº 1 del blog)
No obstante, y por si pudiese funcionar, en lugar de poner grabaciones a los bebés como en el libro, para conseguir su correcto adoctrinamiento social, procedo a colocar sendos ejemplares del mismo debajo de las almohadas de los niños. Mal no creo que les vaya a venir. Y si van y los leen, ya ni os cuento.

Cincuentones

CINCUENTONES

Aceptar la realidad de una de las actitudes vitales más rentables y eficientes posibles que se pueden adoptar en la vida. En primer lugar porque la realidad es tozuda, se empeña en mantenerse ahí, te guste o no te guste, te apetezca o la detestes. Eso no quita para que de cara a los demás o incluso a tí mismo, existan pequeñas consideraciones subjetivas sobre la misma que creo yo, podrían presentarse de forma más suave, estéticamente más adornada, como las bolsas multicolores que te ofrecen en los honrados establecimientos comerciales orientales cuando acudes a ellos en forma de socorrida última opción para cumplir con un compromiso en forma de presente cumpleañero. Te habrás gastado 4,75€, y en la bolsita otro tanto pero el efecto, conjuntamente considerado, ofrece cierta prestancia.
Eso mismo estaba yo pensando cuando la que era compañera y amiga, pero que en virtud de la conversación, como todo el mundo entenderá, tiene suspendido el status y va a sudar tinta china para recuperarlo, se le ocurrió utilizar su notable desparpajo e insultante juventud para ofrecer una cruda y descarnada opinión sobre los que nos acercamos al medio siglo.
De nada le va a servir el patético intento de corrección al respecto de que aún me faltan unos meses para alcanzar la cincuentena. Bastante sensible estoy yo al respecto como para pararme en barras por unas pocas lunas. Ha sido suficiente un comentario inocente en el que figure la palabra cincuentón para que toda mi frustración acumulada haya tenido que buscar la noble escapatoria de estas líneas.
Para que nadie pueda acusarme de rencoroso y vengativo, ya me adelanto yo a acusarme: en efecto, estoy aprovechando este cibernético púlpito para servir este plato no tan frío en el que me defiendo atacando o en el que ataco defendiéndome, que no lo tengo muy claro, y lo hago porque no quiero aceptar la cruda realidad cronológica, o quizás la popular creencia de lo que alcanzar esta cifra significa, especialmente para los que aún les queda un montón para hacerlo.
La teoría del marketing de toda la vida, la que se aplica para vendernos la moto (en sentido figurado y a veces real), se basa en destacar los puntos fuertes de tu cliente y/o producto y minimizar o no mencionar aquellas debilidades y flaquezas que pudieran retrasar o anular una presunta compra. Esto tiene una inmediata aplicación en las relaciones sociales, de hecho, son las mujeres las que consiguen llevar esta teoría a la práctica como nadie, a través de múltiples esfuerzos de seducción encubierta que precisamente se basan en la teoría de resaltar lo bonito y ocultar lo feo, en el muy improbable caso de que exista.
Por esa razón me sentí especialmente dolido, porque conociendo cómo las mujeres son capaces de vender cualquier moto perdón, son capaces de destacar lo admirable y ocultar lo menos agraciado, el terrible y cruel atrezzo dialéctico con el que se pronunció el desagradable adjetivo (en realidad no es un adverbio de tiempo, es un pedazo de adjetivo negativo tan grande como la torre Picasso), mi temporalmente suspendida de rango amiga y compañera, fuese capaz de pronunciarlo sin ningún tipo de afecto verbal, comprensión, misericordia o piedad.
Una reacción de un maduro cincuentón, entre los que NO me encuentro, (especialmente por lo de maduro), sería tener compasión por la ignorancia que se demuestra al meterse con los que son más viejos que uno, porque el tiempo inmisericordemente te pone a su altura en algún momento, y por muy pizpireto, dinámico o juvenil que se pueda llegar a ser, las gafas de leer, o el PSA nos están esperando a la vuelta de la esquina.
Siguiendo con los elementos que debiera incluir una madura réplica, está la ausencia de experiencias vividas que te da la juventud, asunto en la que obviamente llevamos ventaja. Cada uno tienes las suyas, pero aunque sea en una perspectiva histórica objetiva, estos pipiolines se han perdido la muerte de Franco, la de Chanquete, el UHF, la yugoeslavia de Tito, 12-1 de Malta, el Cordobes, y el Senda de Literatura de editorial Bruño, por no hablar del regaliz de barra negra y casi de los futbolines.
Al terminar este párrafo, casi me siento reconfortado por todo lo que he vivido y ellos no, aunque la sensación de paz se va progresivamente diluyendo cuando recuerdo que ellos tienen internet, El Mundial y las Eurocopas, la NBA, la Play y el whatsapp, y me vengo abajo cuando reconozco que cualquier tiempo pasado no fue mejor, quizá algún tiempo pasado con alguna gente con algún cariño, alguna amistad y algún amorío. Pero no todo era maravilloso y terrible ahora ni a la inversa.
Ese hecho no va a hacer que tenga piedad y restituya a mi antaño amiga y compañera a su status anterior. A lo mejor lo consigue el hecho de que es estupenda, y mirándolo bien debería agradecerle que se metiese con los cincuentones en mi presencia, porque igual es que me conservo tan aceptablemente que no me relacionó con ese estigmatizado colectivo.
Sea por eso y mucho más porque las últimas conjunciones astrales me tratan bastante bien, esta entrada se la dedico con mucho cariño, tanto a ella como a las últimas alineaciones de planetas.
Seguramente pueda perdonarla si mantiene la política de moderación en avisos nocturnos a los médicos de planta.

Del material en que se forjan los sueños

Mario Benedetti: Una parte importante de un cuento es el título: lo ilumina

Creo que era Oscar Wilde el que decía que para escribir solo eran necesario dos cosas: tener algo que decir y decirlo. Me gustaría añadir sin enmendar la plana al maestro, que además de lo anteriormente expuesto, es necesario perder el pudor y el sentido del ridículo, como he comentado en otras ocasiones. Y eso a veces es más complicado que lo otro. Posiblemente todos tenemos algo que decir, o que sentir, o que dibujar y es probable que muchos sepan hacerlo.
A veces, la barrera entre ser potencialmente capaz de escribir y hacerlo, es simplemente la ausencia del estímulo adecuado. Yo mismo, sin ir más lejos, escribo porque me relaja y me acerca a buenos amigos. También escribo porque soy vanidoso y me gusta verme capaz de hacerlo. También porque es una forma de recordar momentos de mi vida. A lo tonto, a lo tonto,  esta es la entrada nº 29  desde que sentí la iluminación creadora tras la sugerencia/orden de mi hijo Pablo, con homenaje/crítica a Proust y sus magdalenas de por medio (entrada nº 1) http://antoniadis9.blogspot.com/2012/02/proust-las-madalenas-y-la-metafora-de.html
Reconozco que en muchas ocasiones he sentido verdadera necesidad de sentarme al teclado y soltar lo que me quemaba por dentro, para sofocar el fuego creador en el punto final. Otras veces me parecía que  desatendía a las legiones de fans, y corrí a estrujarme las meninges para extraer un producto digno.
En alguna ocasión, como hoy, algo que he leído o escuchado me ha proporcionado la guía que necesitaba para iluminar el recorrido hasta la mesa cristalometaloide a la que castigo con cada pulsación.
Me imagino que a todos vosotros os habrá pasado en alguna ocasión que un conocimiento que pensabais estaba debidamente anclado a algún lóbulo cerebral, decide tener vida propia y esconderse cuando uno no es que lo necesite, pero lo echa de menos para alguna pequeña apuesta que tiene con algún incrédulo, o como en este caso, conmigo mismo.
Me enojo enormemente con la propia persona de un servidor cuando se me olvida la capital de Swazilandia ( en realidad son dos,  Mbabane, sede administrativa y Lobamba, sede legislativa y real. De Lobamba, lógicamente me acordaba bien, pero olvidé el nombre de Mbabane. Imperdonable) Y mucho más si se me olvida el cuarteto de K-4 medalla de plata en Montreal, que cualquier aficionadillo al deporte sabe eran Celorrio, Díaz Flor, Herminio Menéndez y Ramos Misioné) Supongo que comprenderéis como una reacción de cualquier persona con un mínimo de sangre en las venas, abalanzarse ipso-facto sobre las enciclopedias más próximas en 500 m. a la redonda para refrescar el dato y tirarse de los pelos cuando lo encuentras.
Pues una de estas tiene que ver con Bogart: No recordaba si la mítica frase que pronuncia Sam Spade, el personaje del detective que encarna Humphrey Bogart, y que da título a la entrada de hoy, figuraba en la novela original en la que se basa la película o es un añadido del Director de la cinta, John Houston.
No lo encontré en el libro original de Dashiell Hammett, y por lo tanto deduje que era una "morcilla" de Houston, pero la duda seguía en mi ánimo ¿y si era un problema de traducción?
Así que vuelta a la investigación y finalmente encuentro la respuesta: la frase no es del libro de Hammett, sino de la última obra de Shakespeare, "La Tempestad"
En condiciones normales (de una persona normal quiero decir, lo que obviamente no es mi caso; si hasta hoy no estaba claro, a partir de esta entrada, pocas dudas quedan) aquí se acaba la investigación, este asunto no se le comenta a nadie por razones obvias, y listo de papeles. Dadas las circunstancias es decir, que estoy chiflado, pues intento localizar la obra de Shakespeare y leerla, con un par.
Afortunadamente, todo tiene un límite, y el mío llegó cuando leí el argumento, y me pareció que sería de Shakespeare, pero puestos a hacerle homenaje a la película, casi que prefería a Hammett, como cualquier persona de a pie. Será un sacrilegio, pero dónde va a parar. No es que vaya a cuestionar la calidad literaria de Shakespeare, entre otras cosas porque nadie me haría ni caso, sino que en la vida a veces hay que homenajearse a uno mismo antes que a otro, y yo me lo paso mucho mejor leyendo a Hammett, como otros prefieren el Sálvame de Luxe al National Geographic. Aquí se me ha ido la mano, probablemente.
Y todo esto venía por el título de la entrada, "Del material en que se forjan los sueños" Y pensaba yo que no se qué material será ese, pero el de los míos, otra cosa no será pero duradero, un rato. Mis sueños son tan perennes como yo llegue a serlo, y eso no es más que una inferencia estadística. Si hasta la fecha de hoy tengo los mismos de siempre y yo soy el mismo de siempre, pues eso va a querer decir que seguirán conmigo eternamente.
Ya se que mi hipótesis tiene algunos posibles fallos:

1. Que puede que mis sueños hayan durado hasta hoy, pero que mañana sean otros
2. Que mis sueños en realidad no sean los mismos de siempre
3. Que yo no sea el mismo de siempre

Descartando la primera por mi proverbial tozudez, y la segunda porque no, solo me queda la tercera, donde tengo muchas más dudas. Hombre, desde la época en la que me llamaban por el título del blog, Antoniadis pero sin el 9, y hasta la fecha de hoy, han pasado cosas buenas, malas, regulares y mediopensionistas, que por supuesto han hecho mella en mí, en mi personalidad y en mi comportamiento. Como mi amigo Luis decía hace poco, La experiencia es aquello que adquieres cuando ya no la necesitas. Y nadie puede ser inmune a las experiencias vividas.

Pero aunque yo no sea el mismo, mis sueños siguen siéndolo, de eso no me cabe duda, como tampoco me cabe duda de que los alcanzaré más tarde o más temprano, porque puedo, porque quiero y porque los merezco.

Y como una herramienta básica en la consecución de los mismos, seguiré escribiendo de ellos, porque "Al escribir proyectas un mundo a tu medida" , como decía el novelista Fernández Santos. Yo quiero un mundo que no sea a mi medida , sino a la medida de mis sueños, porque ellos me iluminan y yo los sigo a toda pastilla.

Vacaciones en el mar

Jugando una vez más con la equívoca dualidad del título, he de decir que no me refiero (en esta ocasión) a la mítica serie setentera (acojona pensar que la haya visto, y aún más que la recuerde con este detalle) protagonizada por el gran actor Gavin McLeod, o Capitán Merrill Stubing, como probablemente pasará a la historia, a pesar de haber participado en películas tan importantes y conocidas como "El guateque" o la menos conocida pero enormemente entretenida "Operación Pacífico"
En este caso se trata de que unos amigos me han pedido asesoramiento para elegir un crucerito veraniego,  y aquí me encuentro en la necesidad de actualizar mis conocimientos al respecto, considerando que mi última experiencia al respecto es de septiembre de 2011, y dado que voy a tener que explicarles con cierto detalle los pormenores de la cosa marítima, pues he pensado que casi lo escribo para el blog y mato dos pájaros de un tiro: Por un lado cumplo con los lectores, proporcionando una objetiva y pormenorizada descripción de estos viajes, por si alguno se apunta, y por otro que en vez de contárselo a esta buena gente, pues se lo imprimo y me ahorro la perorata.
Como alguno sabéis, mi experiencia con los buques (vamos a ir introduciendo conceptos técnicos), se remonta a 1996, cuando comencé a prestar mis servicios profesionales en una afamada compañía naviera nacional, que me contrató para intentar que alguno de sus trabajadores de flota (porque en un buque de esa época, había de todo, camareros, barman, cocineros,...incluso marineros) tuviera a bien embarcar en algún momento, entre periodo de baja médica y fiestas patronales, cuando les viniese bien hacer un huequecillo. Por aquello de que son marinos y cobraban, más que nada.
Mi debut no pudo ser más afortunado, porque a las 2 horas de ser presentado en la sociedad marineril, me cité a la salida con uno de los sindicalistas más moderados de la sala, como comprobé unos añitos después. Y todo porque me daba la impresión de que igual no era una gran idea que pudiesen beber a bordo cuanto les diese la real gana; también es cierto que en cuanto se veía a uno ligeramente sobrepasado por los efluvios enólicos, se les sancionaba severamente a ir a su camarote a dormirla.
Fue en esa época cuando pude ir captando que lo de la vida a bordo del barco tenía su encanto, y hasta llegué a ser oficialmente médico del buque Juan J. Sister durante una travesía Cádiz-Canarias. Allí me enseñaron que lo que pasa en el barco, allí se queda y nadie lo cuenta, como una regla inamovible y tradicional desde Magallanes por lo menos. Y allí también me informé que en realidad eran un hatajo de trileros, mentirosos y porteras, y cascaban todo lo que pudiera tener un mínimo interés morboso, probablemente porque a Magallanes no parecía que fuera a importarle en exceso.
Claro que de mis periplos laborales en los buques, a la experiencia lúdica cruceril, hay un abismo, se mire como se mire, y puedo decir honradamente que la actual explosión del crucero como lugar de vacaciones es una lógica consecuencia de la transmisión de las excelentes sensaciones con las que uno regresa a puerto tras haber pasado una semanita embarcado.
Se puede decir (sin tener la sensación de estar exagerando en exceso), que es una de las formas cuasi-garantizadas de disfrutar y tener la sensación de estar utilizando correctamente la pasta que te dejas, porque dejártela, te la dejas, que ya se encargan ellos de eso de una forma enormemente profesional y sigilosa.
Desde luego que animo a estos amigos y a todos los que me pregunten a disfrutar de la experiencia, si es que queda alguien que no haya ido todavía, que parece que muchos no son. Se trata de una industria que está diseñada y concebida con el único propósito de que uno se lo pase bien, y a fe que lo consiguen.
Solo hay una forma segura de embarcar en un crucero y ser capaz de no pasártelo en grande desde el primer día hasta el último: Ir "de intelectual"
El primero de los cruceros en los que embarcamos salía desde Atenas, por lo que ya en el avión desde Madrid podías ir confraternizando con los futuros compañeros cruceristas.
Gracias a la capacidad empática imbatible de mi hijo Pablo, pudimos ir relacionándonos con un encantador matrimonio valenciano, con el que trabamos cierta relación. Parece que él venía de una negativa experiencia laboral con invitación a la jubilación, tras más de 25 años en la misma compañía.
Yo diría que a este buen señor, le apetecía ir a un crucero más menos como a mí pasar la noche en un tablao flamenco, pero las presiones familiares le colocaron en el buque como le podían haber colocado en un alojamiento rural de las Alpujarras granadinas.
Lo cierto es que la enorme riqueza cultural y recreativa del crucero consiguió relajarle e integrarle en el lúdico concepto del viaje. Y así, de entre todas las opciones de diversión que presentaba el buque, con esa noble inquietud cultural que es inherente a muchos jubilados que no han tenido tiempo para cultivarse culturalmente por su intensa actividad laboral y familiar, decidió hacer focus (como dicen los pijos tras pasar por el MBA o leerse el Expansión) en la rica variedad coctelera que se ofertaba en el bar de la piscina. Resumiendo, que se tomó el primer mojito y ya no frenó hasta llegar a Venecia. Como encima era barra libre, el hombre invitaba con denuedo a acompañarle en su exploración coctelera internacional.
Yo siempre aconsejo a los amiguetes que se plantean subir al crucero, que el método idóneo para hacerlo es llevar la boina bien enroscada. Que toca bingo, pues a marcar los cartones como si fueras James Bond en el Casino de Montecarlo. ¿Aerobic en la cubierta? Pues mallas fosforito y a sudar como un campeón. ¿Espectáculo nocturno? Pues a primera fila y a aplaudir hasta llegar al límite de la fractura. ¿Que te saca el humorista al escenario y te vacila? Pues te destornillas ostensiblemente y listo.
Lo que no se puede hacer en estos viajes es andar con el sentido del ridículo desplegado, porque para eso te vas a la Opera. Estos viajes son para pasarlo bien porque ellos se encargan de eso, mientras que tú no se lo pongas difícil.
Y ya que pagas, no te empeñes en aguarte la fiesta a tí mismo con agua salada.
Y el que lo prueba, repite seguro

La Romería del Rocío

Espartinas es un municipio español de la provincia de Sevilla, Andalucía, perteneciente a la comarca de Aljarafe. En el año 2009 contaba con 12.648 habitantes. Su extensión superficial es de 22,74 km² y tiene una densidad de 556,2 hab/km². Sus coordenadas geográficas son 37º 23' N, 6º 07' O. Se encuentra situada a una altitud de 132 metros y a 13 kilómetros de la capital de provincia, Sevilla.
Esta nueva entrada del blog comienza de forma absolutamente atípica. En primer lugar porque es inédito en la línea editorial de antoniadis9.blogspot.com la introducción de detallados datos de demografía y cartografía, tarea que se entiende circunscrita al eventual apoyo logístico que en ocasiones hay que proporcionar a las generaciones juveniles. En segundo lugar, porque es sobradamente conocida la tradicional anafilaxia que me producen todos los términos relacionados con el folklore de las tierras colocadas de Despeñaperros hacia abajo, entre los que se encuentra "Romería y Rocío"
Mis más allegados son perfectamente conocedores de que en el hipotético caso de que me pierda o que no me encuentren, que viene a resultar lo mismo, puede facilitarse la búsqueda eliminando Sevilla y sus alrededores, especialmente en épocas de Feria o en aquellos locales o áreas donde suene la primera, la segunda o cualquiera de las sevillanas que haya, que ni lo se ni me importa en absoluto. Seguro que no estaré allí, y si por un casual me ven, o no soy yo, o me han secuestrado a punta de misil.
Pues como decía el refrán, que no quieres caldo, pues toma dos tazas, y va y resulta que en la primera ocasión en  la que se me ocurre enviar una pequeña pieza "literaria" a un certamen, resulta que lo hago a uno que organiza el Ayuntamiento de Espartinas, que anda por aquellos lares.
Y eso no es lo peor. Lo peor es que van y me premian. Con el segundo premio. Y ahora me siento nítidamente culpable. Con lo que les he atizado, y ellos aún así, no se lo toman a mal, y deciden que les gusto. Ya imaginaréis lo pesaroso y frustrado que me encuentro.
Porque al menos en Espartinas sí que cabe la posibilidad de que me puedan encontrar. a ver si me voy a perder el único sitio de España donde he encontrado reconocimiento literario. Segundo, pero reconocimiento al fin y al cabo. Y podría ocurrir (Dios no lo permita) que el pueblo me guste, o aún peor que en el acto de entrega de los mismos, se les ocurra poner sevillanas de fondo musical. O una salve rociera, que yo no las distingo en absoluto.
Pero desde luego, como castigo, ha sido ejemplar. Ahora, antoniadis, vas y sigues diciendo chorradas de los sevillanos, que el premio seguirá estando ahí para martillear alegremente tus meninges al ritmo de la segunda y de la tercera, si es que hay de eso.
Un ejemplo más de cómo la vida te coloca en tu sitio por las buenas o por las malas, como si fueras el bloque difícil del tetris, ese que tiene forma de escopeta o de cañería doblada o cada uno como quiera verlo, y que nunca sabíamos si colocar al bies o al revés.
Y muy agradecido que estoy. Es muy gratificante que algo que haces tú, solo y sin ayuda, que no compartes el proceso, pero te expones con el resultado, sea apreciado o valorado por un jurado objetivo e imparcial, ya que los que te rodean casi nunca lo son, porque el cariño les nubla la capacidad de discernimiento o de agudeza crítica.
En este caso (y me creeréis dada mi antipatía por el folklore sevillano), empeño mi palabra de señorito andaluz, perdón, de caballero español de que no tengo el gusto de conocer a ninguno de los amables -presumo dada la situación- habitantes de la noble Villa de Espartinas, cuyo gentilicio es el de espartinero/a o espartal (sin la /a)
También es cierto que la evidente injusticia (por  excesiva generosidad) de la concesión del premio, podría justificarse debido a la procelosa historia de la Villa, ya que han sufrido dominio romano, musulman y de la Corona de Castilla (que coño, como todo bicho viviente, o sea que eso no va a ser)
Quizá sea más certero pensar que el sentido del humor que parece debe tener esta gente (me conceden el premio y paren a los hermanos Cadaval, los Morancos), ha podido hacerles pensar que menudo pedazo de broma hacerle ir a un iluso ciudadano madrileño a Espartinas (600 km.+/-)
Tampoco puede descartarse una influencia directa sobre el jurado por parte de terceros, pero mi madre me jura que no se ha acercado por allí últimamente, y era la principal sospechosa.
En fin, que si al final es que les ha gustado más que otros 214 (no podía dejar de decirlo), pues que es un gran honor, que estoy muy agradecido, que me ha permitido tener tema para el blog, y sobre todo, que me ha proporcionado una íntima felicidad personal, y una pequeña victoria familiar, porque los niños no han tenido más narices que leer, aunque haya sido lo que ha escrito papá.
A ellos, probablemente les suene entre extraño e indiferente; A una servidora le ayuda y mucho.